AU LECTEUR, DE CHARLES BAUDELAIRE

La sottise, l´erreur, le péché, la lésine,
occupent nos esprits et travaillent nos corps,
et nous alimentons nos aimables remords,
comme les mendiants nourrisent leur vermine.

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches:
nous nous faisons payer grassement nos aveux,
et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.

Sur l´oreiller du mal c´est Satan Trigemiste
qui berce longuement notre esprit enchanté.
Et le riche métal de notre volonté
est tout vaporisé par ce savant chimiste.

C´est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas;
chaque jour vers l´Enfer nous descendons d´un pas,
sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.

Ainsi qu´un débauché pauvre qui baise et mange
le sein martyrisé d´une antique catin,
nous volons au passage un plaisir clandestin
que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

Serre, fourmillant, comme un million d´helminthes,
dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.

Si le viol, le poison, le poignard, l´incendie,
n´ont pas encor brodé de leurs plaissants dessins
le canevas banal de nos pitieux destins,
c´est que notre âme, hélas! n´est pas assez hardie.

Mais parmi les chacals, les panthéres, les lices,
les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampantes,
dans la ménagerie infâme de nos vices.

Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu´il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
il ferait volontiers de la terre un débris
et dans un bâillement avalerait le monde;

C´est l´Ennui! –l´oeil chargé d´un pleur involontaire,
il rêve d´échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
-Hypocrite lectaur, -mon semblable, -mon frére!


AL LECTOR

La necedad, el yerro, la culpa, la codicia,
ocupan nuestro espíritu, minan nuestro cuerpo,
como los mendigos se alimentan de inmundicia,
nutrimos nuestros complacientes remordimientos.

Terco es el pecado, cobarde la contrición;
y volvemos alegres al camino de fango
tras hacernos pagar con creces la confesión
creyendo lavar nuestras faltas con viles llantos.

En la almohada del mal es Satán Trimegisto
quien mece con tiempo nuestro espíritu embrujado,
y nuestra voluntad, un metal rico,
entre las manos de este alquimista se ha esfumado.

El Diablo es quien maneja los hilos que nos mueven.
A objetos repugnantes les hallamos encantos;
cada día al Infierno nuestros pasos descienden,
sin horror, tinieblas que apestan atravesamos.

Tal y como besa y muerde un pobre libertino
el seno martirizado de una puta vieja,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos bien fuerte, como naranja seca.

Denso, hormigueante como un millón de gusanos,
se agolpa en nuestro cerebro un pueblo de demonios.
Y la Muerte a los pulmones, cuando respiramos
desciende, río invisible, con gemidos sordos.

La violación, el veneno, el incendio, el puñal,
si aún no han bordado con sus caprichosos trazos
el cañamazo banal de nuestro triste azar,
es porque nuestra alma no se atreve tanto.

De entre los chacales, panteras, perras de caza,
los escorpiones, serpientes, los buitres, los simios,
monstruos que aúllan, gritan, gruñen, que se arrastran
en la infame casa de fieras de nuestros vicios

hay uno más espantoso, más malvado, inmundo
que sin hacer grandes aspavientos ni gritando
de un bostezo se tragaría el mundo,
y con gusto dejase la tierra hecha pedazos,

el Aburrimiento, con ojos de llanto espontáneo,
y fumando su narguile, sueña con cadalsos.
Tú conoces, lector, a ese monstruo delicado,
Hipócrita lector, mi semejante, mi hermano.




(Les Fleurs du mal, Charles Baudelaire, versión Alfonso Salazar para Consejos a jóvenes escritores, Celeste, 2000)